19.01.2009 / Feuilleton / Seite 12

Und wer schreibt mich?

Ja, wenn wir alle Engel wären: ein Debütroman über die letzten Fragen

Unbeirrbar schön, unrettbar kaputt, mit stolzem Kinn und kalten, gewissenlosen Augen«, so geht Leonard Engel durch die Welt. Kaputt wird er bis zum Schluß bleiben. Aber unrettbar? Engel nennt sich einen Psychokrüppel, »einen schwarzen Vogel im ewigen Eis«. Mit Messern, mit Rasierklingen schneidet er sich ins Fleisch, tief: »das kalt gestockte Blut zum Fließen bringen«. Er beißt auf Tellerscherben, die Taubheit, das Fühllose zu lösen. Notaufnahmen, Ambulanzen, Psychi...

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