Gedicht zeigen

Wenn Primzahlen / – man kann auch sagen: Wenn »wilde Zahlen« – / weithin strahlen wie Leuchtturmlicht / gibt’s ein Gedicht.

Auf dem Pissoir ein Engländer / zwickt mir die Nippel / droht mir Schläge an / er ist, wie ich, VIP / findet das Festival scheiße ...

Reiswerder gegenüber, kleiner Badestrand / hier tobt das Leben, doch gesittet, es ist heiß. / Es gibt noch Platz im Wasser und am Strand. / Frauen, ein paar junge Männer, viele Kinder …

Als mein Mädchen zu Besuch kam, / Unerwartet wie ein Lied, / Als ich sie dann auf das Tuch nahm, / Das mein Bette überzieht, / Als die Frösche und die Vögel / Munter quarrten in der Nacht

Wunderbarer Regen, der die Menschen in ihre Wohnungen treibt / und die Vögel gedämpfter singen lässt aus ihren Winkeln ...

Von Bukowski / wird jetzt / jedes Gedicht, mit dem er / die Risse seiner / Wände zugekittet hat, veröffentlicht.

Der Trinker trinkt / die dunklen Wolken / fort, trinkt sich durch / allen Stahl der Zellentüren …

Es ist ja wieder Sommerloch / worein die Bomben fallen …

Für Für Lorenz Seehofer. Jahrgangsbester Walter im Hort / der Ordnungshüter; das herzloseste / Ofenrohr zwischen hier und Ingolstadt / trauert zerflossener Torhöhe nach.

Mexiko, 1970. / WM, Viertelfinale. / England führt 2:0 gegen Westdeutschland / und macht Tempo. / Mein Bruder freut sich klammheimlich ...

Die Welt, ein wirres Wirdnichbessa / Müssen wir alle doch noch untas Messa? / Och nö, trump-erdogant und södert doch alleine. – / Die Menschheit streckt, sehr weiblich, ihre schönen Beine.

risse man / sich jeden tag / ein haar aus / und klebte dies / in ein buch / erhielte man ...

Im dichten Bambusdschungel Chinas / Erschöpft, verdreckt und nass / wollten zwei Jäger an einem Wege / ’nen Tiger treiben ins Gehege – ein Beitrag zum Parteitag der Linken in Leipzig

Am Horizont verdunsten die Berge. / Links der Piste ein Wagen. / Rechts der Piste ein Wagen. / Die Fronten gestaucht bis zur Mitte. / Schwarze Säcke glänzen in der Nachmittagssonne.

Der Mann, der mir draußen / Vor dem Kino Feuer geben konnte / Hatte dreckige Hände und Hosen / Die nach Arbeit aussahen / Und war nicht so alt wie die Furchen / In seinem Gesicht vermuten ließen.

So viel Allergie / war nie, / Pollen, Pollen, Pollen ...

Ein 1974 erschienenes Porträtgedicht von Peter Hacks in Würdigung von Karl Marx, dem »Genie der Genies«

Arbeit macht tot. / Leben macht tot. / Arbeite nie, / Sterbe selten ...

»Ein Mann / in Abschiedshaltung, / einsame Schritte / durch die Winternacht, / sein Gesicht zeigt tiefen / inneren Schmerz ...«