Gedicht zeigen

Vierzig Jahre sind vergangen, / Vierzig Jahre, und es war / Niemals wieder, dass ich bangen / Blickes über roten Wangen / Rot-Weiss Essen spielen sah.

Zum 9. Monat, wenn die Friedhofsmauer / im Abendlicht der Blutsonne erstrahlt, / streunt der Geist von Schröders Mieze / durch die Metzgergasse, übers Gräberfeld.

Als sie ihn fanden, / fanden sie auch einen Brief- / umschlag mit Geld / in einer Schublade, auf dem stand: // Für meine Beerdigung!

Ich schlief, Marie, ich schlief mit dir / In einem Sommer um halb vier, / Da flogen wir aus Ort und Zeit / Ins Überall, und du flogst weit.

Wenn die Brille nicht im Hier ist, / Liegt sie meist an einem Ort, / Welcher nicht bei dir und mir ist, / Sondern anderswo: im Dort.

Manchmal frag ich: Soll ich noch? / Soll ich noch schreiben? / Oder lass ich’s, Füße hoch, / Hand am Wein, bleiben? // Manchmal fragt sie: Magst du denn? / DU musst gewichten.

Ein Jäger hielt im Wald den Atem an / Da ein Gesicht ihm ward / Hinterm Vorhang schwirrender Zweige / Das er für Recht zu halten müssen glaubte / Und dann im Nähergehn sich wandelnd / In eine Badende im Spiel mit Hunden.

Ich möchte gern nicht allzu viel bedeuten. / Ich wär’ nicht gerne über tausend Leuten / Als Chef, Minister oder General.

Die Kinderträume der Ballermänner / sind wahr geworden, fliegende / Waschmaschinen verfinstern den Brodem // der Tatsachen. Gäste aus dem All / scharren in den Gängen. Mordsspaß / am Bildschirm.

Nach Cannabis nun Alkohol? / Ich hör’s und denk’ betroffen: / Der macht doch nicht nur Birnen hohl / Und Zwetschgen rotzbesoffen. / Der macht doch nicht nur absehbar / Zu Katers fetter Beute.

Der Frühling fällt mit Strahlkraft in die Fluren / In neuer Sonnenpracht, es sprießt und blüht / Nun regt sich sattes Grün wohin man sieht / Und in den Wiesen malt der Krokus Spuren.

Hochwürden, Gott wird mich verdammen: / Ich warf meinen Mann aus dem Haus / Und bin nun, o Himmel o Graus!, / Mit seiner Geliebten zusammen.

Der Tag bricht an. Nach / einer wilden Nacht / komme ich an einer Kfz-Werkstatt / vorbei. // Ein junger Schwarzer, / in einem angespeckten Blaumann / lehnt an einen gelben BMW.

Die Illusion der Kontinuität / hat sich gewandelt / zu einer Kontinuität der Illusionen. // Ein blaues Bett, ein weißer Tisch, / im Blumentopf ein Samen / für den Einsamen.

All sein Innen, sagt er, ist nun wund. / Seine Freundin hat ihn rausgeschmissen. / Vor den Träumen weint er in die Kissen, / In den Träumen geht er mit dem Hund.

Hörste schon die Drohnen summen, / der Rebbach brummt, und auch die / krummen Hunde laufen gradeaus.

Wir haben frei, hey ho! Ein Sonnenmorgen / Gießt blütengelbe Wärme übers Bett, / Paar Engel zaubern Trauben aufs Tablett, / Und die sich küssen, fühlen sich geborgen.

die marokkanischen arbeiter tranken / flaschenbier bei der plackerei / im freien, waren /sich sicher: / »in deutschland allah nix kontrolliere.«

Er starb als Waffenschieber, / Sklavenhändler und einbeiniger Krüppel / gelähmt in Marseille, wo / die Sonne runterbrennt, als / ginge es um alles oder nichts.

Ich schreibe eine Zeile hin / Und warte auf den Reim. / Und zieht sichs eine Weile hin, / Dann lass’ ichs wieder bleim.